Позволю себе хоть малую долю того что сказано было непублично. Тем более что вдруг под это запоздало и неплохую старую песню вспомнил. Из тех самых 60-х. Excerpts.

Так вот. Сейчас ситуация ровно обратная. Я уж и Пушкина цитировал, и Шекспира, и про Капицу всем заранее напоминал, вы помните: готовьтесь даже к худшему, оно тоже бывает иногда. Перикла разве только пока всё нет сил упомянуть. Мужайтесь сограждане. Вокруг вас беснуются толпы придурков. В них, в их безволии, в их суетности, в их безмозглости — уже куда большая опасность для всех, чем в самой моровой язве сравнительно пока безвредной.

Давайте правда веселиться. И отдыхать. Отдыхать и веселиться. Чтоб приободрить их всех. А то они... ну, вы видели. Мы говорили: общественная какая-то уж пошла деградация личности. Минимум вот с 2010–2012–2014 года. Мы должны быть скалами посреди этого урагана. Мы должны быть буддами, светочами спокойствия и внутреннего счастья. Гармонии.

A winter's day
In a deep and dark December
I am alone
Gazing from my window to the streets below
On a freshly fallen silent shroud of snow

    I am a rock
    I am an island

I've built walls
A fortress deep and mighty
That none may penetrate
I have no need of friendship, friendship causes pain
It's laughter and it's loving I disdain

    I am a rock
    I am an island

Don't talk of love
But I've heard the word before
It's sleeping in my memory
I won't disturb the slumber of feelings that have died
If I never loved I never would have cried

    I am a rock
    I am an island

I have my books
And my poetry to protect me
I am shielded in my armor
Hiding in my room, safe within my womb
I touch no one and no one touches me

    I am a rock
    I am an island
    And a rock feels no pain
    And an island never cries

Пусть вас не смущает их дурацкая музыка, их смешные плюшевые голоса, их довольно настораживающие (вон щас Алёнка точно скажет, как именно она будет их лечить от запущеннейшего и почти неизлечимого, но всё же она попытается, инфантилизма... куда там Фрейду, он покончил с собой тогда, лишь бы не дожить, не попасть вдруг под её беспристрастный психоанализ; как я это тогда называл, комментируя поединки кэндо: палкой по каске) стихи. Что? Стена книг защитит тебя? Ты всю жизнь что, не выходил из библиотеки чтоб так говорить? Как раз ничуть не защитит, как никого прежде. Как Плиния Старшего того же, что ринулся тогда, бросив всё, свою уникальную библиотеку, все эти ценнейшие и тогда и тем более теперь свитки, свои собственные манускрипты, свою жизнь, свою должность, свои привилегии, свой флот — спасать друзей в самое извержение вулкана. И что главное, он как раз об этом и не просил. В этой песне есть всё же нечто, думается мне, чище всех этих нижних планов. А именно наше старое знание, с раннего детства, про торжество сознания, воли над пустыми преходящими впечатлениями. Как и завещал нам прежде, потом только до нас дошла та бандероль, тот их первый (шутка, далеко сильно не первый) Будда.

I am a rock
I am an island
And a rock feels no pain
And an island never cries

А мне всегда в этой композиции издавна их нарочито неумелое гитарное побрякивание нравилось. Больше чем даже всё остальное. Такое оно дурацкое, милое, как раз в духе 60-х, прямо-таки неудержимо романтически придурочное. Будоражащее. Психоделическое. Что вот прямо сейчас откроются двери туда, где всё будет столь же безалаберным, весёлым и счастливым.

Очень нью-йоркская песня такая отчего-то, скажите? Или времена сменились окончательно с тех наших 60-х, и теперь уже скорее пациент мёртв чем жив. Вот как раз только Буратино вспоминали. И я даже не перечитывая, как обещал, уже что-то начал вспоминать.