Одна из высших песен Наутилуса. Ну, вы конечно смеётесь теперь, но я помню и прочие высшие: «Я хочу быть с тобой», «Прогулки по воде», «Падал тёплый снег», «Князь тишины», «Доктор твоего тела»... и многие ещё.

Хотя тогда, в конце 80-х, они были вообще чем-то совершенным, удивительным. Впрочем, не они одни. Время такое было. Мы ещё его помним. Скоро не останется никого, кто помнил бы.

И я отчётливо понимаю, что нет уж у поколений, родившихся в 90-х, 00-х, 10-х ни малейшей зацепки, чтоб понимать наш тот прежний мир. Для них это, как для пухлых румяных потомков сталинских карателей в 30-х — это сугубо проклятый «наш тот, наш прежний мир разроем» царизм и их априорная ненависть ко всему, что их кураторы объявили им как идеологически чуждое для них, запретное: Летов, Янка, Цой, Наутилус — как часть проклятого ими Совка™. Зато их новые Хиль, Кобзон, Пугачёва и Киркоров — прогрессивные веянья нового строя, кумиры молодых поколений.

Не знаю, можно ли как-то вообще донести, что наш 1988 год был примерно так... ну, ощущался нами тогда... лет на 300-500 вперёд от того омерзительного болота, в котором счастливо, довольно хрюкая, погрязли ныне не просто почти все — а вовсе, поголовно. Антиутопия наступила. И, судя по тому, что мы видим теперь, на контрасте с тем, что мы помним тогда — навсегда уже.

Круговая порука мажет как копоть.
Я беру чью-то руку, а чувствую локоть.
Я ищу глаза, а чувствую взгляд,
Где выше голов находится зад.
За красным восходом — розовый закат.

    Скованные одной цепью,
    Связанные одной целью.
    Скованные одной цепью,
    Связанные одной.

Здесь суставы вялы, а пространства огромны.
Здесь составы смяли, чтобы сделать колонны.
Одни слова для кухонь, другие — для улиц.
Здесь сброшены орлы ради бройлерных куриц,
И я держу равнение даже целуясь

Можно верить и в отсутствие веры,
Можно делать и отсутствие дела.
Нищие молятся, молятся на
То, что их нищета гарантирована.

Здесь можно играть про себя на трубе,
Но как ни играй — всё играешь отбой.
И если есть те, кто приходят к тебе,
Найдутся и те, кто придёт за тобой.
Также скованные одной цепью...

Здесь женщины ищут, но находят лишь старость,
Здесь мерилом работы считают усталость,
Здесь нет негодяев в кабинетах из кожи,
Здесь первые на последних похожи
И не меньше последних устали, быть может,
Быть скованными одной цепью...