Я даже станцевал перед своими котами. Как тот толстый американский актёр перед своей Умой Турман. Всячески размахивая руками в такт мелодии, следуя её построениям. Настолько цыганский дух и воля, и весёлость — живы в нас вдруг.
А начинал слушать — и вдруг вспомнил, что да их мамочка, наша Рыська же цыганочка. Её тогда спас котёнкой, принёс цыган. Как я в неё влюблён, как она любит меня. Какое счастье, что он оказался там, спас её, принёс на руках и отдал. Чтоб она была счастлива вовек.
Я всё иногда задумываюсь: ведь явно подобрал он её в лесу (его уж не спросить). Где жила себе вполне дикая лесная кошка (а она и дикая, и лесная, и окрас и все повадки вовсе не домашней кошки). И вдруг зайдёт ко мне кто из друзей, кто заодно окажется и зоологом-фелинологом, да и спросит: «А вам, батенька, кто подкинул под видом домашней кошки эту дикую лесную, а? признайтесь». Да я уж сразу знаю, что она дикая, аборигенная, микрорысь. Это праматерь их всех, Felis silvestris lybica. Поймали в лесу да и принесли, не пропадать же такой красоте.
В общем, за рысей! За цыган! И за нашу братскую Югославию!
Так был поражён, услышав на днях. Такой запоздалый подарок из прошлого, через столько лет. Такой лучик солнца, опять этой зимой так давно его, как у нас обычно, не было.
Оказывается, кто-то ещё все эти годы искренне скучал по Веничке и Майку.
Не встречал таковых в жизни вовсе никогда, с начала 90-х. И все живут такие... сытые, довольные, занятые своим прибыльным бизнесом, или, что то же самое, нелюбимой работой, другими словами если. Как будто так и надо. Как будто они все забыли. Или не знали.
Внутренний Пхеньян [×]
Я б ещё добавил: при всём внешнем Пномпене. Как, помнит если кто, наши советские теледикторы обещали по всему Ставропольскому краю и прочим южным областям СССР затяжные дожди. Сбылось. Предвидели же. Предсказали.
Над всей Испанией — даже 12 лет назад было ж у нас в приветствиях? — случилось безоблачное небо уж 8 лет тому.
Остывает планета льдиною Распадаясь на сон и творчество Катастрофа случилась дивная — Я гуляю по одиночеству
В руки прыгает небо нищее Негодует и плачет грозами Раньше люди гуляли тыщами А теперь не гуляют, бросили
И растут над пропащей вечностью Буйны травы без имени-отчества Пережившая человечество Я гуляю по одиночеству
Черный крест над моей Оленией Красный барс за моей свободою Я метелью плыву сиреневой Недоверчивой непогодою
Проникаю в пустые дворики Здесь когда-то с глазами кроликов Пили пьяницы водку горькую Подхожу, выпиваю, торкаю
И растут над пропащей вечностью Буйны травы без имени-отчества Пережившая человечество Я гуляю по одиночеству
Ухмыляется солнце ласково Мол, никто теперь не согреется Царство мёртвых, родина Лавкрафта Под ногами моими стелется
Мне не жалко, что люди умерли Улетели к Майку и Веничке Я оделась в синие сумерки А в карманах весна и семечки
И растут над пропащей вечностью Буйны травы без имени-отчества Пережившая человечество Я гуляю по одиночеству
Напомнили вдруг. С чёлочкой ещё такой модной, дембельской, как у Мумми-Тролля...
Прошлым летом, а то и позапрошлым, из машины на проспекте вдруг донеслась эта мелодия. Подумал тогда: позвольте, так это явно нечто их наших 20-х — 30-х.
Этим летом (как раз опять пересматриваю на фоне Твин Пикс, и снова этот момент)—
— заметил другую мелодию из натурального патефона (изредка ещё остались). И вдруг, в этом сентябре, ища её, заодно вдруг нашёл и эту.
И вдруг вспомнил, что её же Лагутенко тогда, верно, исполнял в фильме «Похитители книг», если не ошибаюсь, надо пересмотреть, случайно встретил и сразу забыл вскоре. И возможно Тролль исполняет её даже лучше оригинала. С советского детства ненавидел их то козлиное блеянье... как оное предрекали ещё античные трагики. Когда наш коллега с ТОФа пусть и отчаянно придурочно, но всё же мяукает. Что всё же несколько ближе: не козы а уже кошки.
Ходил тогда как дурак на выходных, и то и дело напевал вдруг:
Словно птичка беззаботна, Словно рыбка холодна...
Простите, у меня это сердечная рана давняя. Но описано предельно точно.
Но вот ныне куда более счастливые темы. Так искусство отвлекает нас от того, от чего призвано. Зачем и придумано тогда.
Я всем обязан великому Хосе Раулю Капабланке! Если в раю есть шахматы — Хосе сидит за одной доской с Господом. Блестящие игроки либо далеко, либо их мало.
Преследовала её El Diablo что-то последние недели. А вы тут и в прошлый раз, десять лет назад, не сказать бы что заметили. Это тоже урок мне: нет никакого смысла сообщать смыслы вокруг в надежде...
Сегодня утром даже нашу ту игру юности Diablo с похожими гитарными переборами в заставке поставил, прошёл, теперь уже не за мечника, а за волшебника, до 6-7 круга ада, нашёл опять нормальные доспехи, о которых уж забыл, начал снова скидывать награбленное в посёлке, заскучал, поняв что нет больше для меня в этой игре ничего непонятного, как такое программировать и рисовать — а уж напротив, вижу механистичность и крайнюю скудость мышления создателей. Занятно, да, работает наше изначальное совершенствование?
В некоторых людях есть магия. Их очень мало. Но подчас вы можете встретить их совершенно неожиданно, на углу, отправившись утром в магазин за хлебом и вином.
Странно не это. Странно то, что в большинстве людей нет ничего такого. Вот в чём загадка.
И знаете, она ещё тут с нами, на этой планете. Такие либо погибают молодыми, либо лениво проигнорировали в своё время этот местный обычай, и живут вечно.
Как многое нам напоминают наши старые фильмы. И я был в этом возрасте блондин. Пока очень быстро не поседел. И столь же уж всё понимал. И так же меня ободряли мои командиры, уходя навек. И так же я глядел им вслед. И так же позже шагал в строю по никем никогда не кошенным травам (забытый архаизм, если я вообще помню и понимаю его теперь правильно: некошеный луг vs не кошенный никем; из явно лишних правил, что так нам никогда и не пригодились с тех пор, тем более для чего-то важного, когда нас они заставляли запоминать эти несущественные нюансы, они в тот момент нашу страну про...али оптом, за всех нас, 300 000 000 граждан, попутно наедая себе щёки), ещё по той нашей советской форме.
Я продолжу, если позволите, давать ссылки на Ютубъ. Хотя проклятые буржуины уж почти запретили нам публиковать всё наше советское на их буржуинских ресурсах. Ну и наши доблестные комиссары тоже грозятся всё это нафиг отключить уже с нашей стороны.
Потому что я очень хорошо помню, в том числе и по рассказам моих родных, что встретили ту Гражданскую тогда, и которым стоит верить больше чем всей прочей вселенной, как то же самое было и сто лет назад, в 1914–1917–1922. И ничего, пережили. Те, кто.
Впрочем, теперь у новых политиков мудаков озверелых в наличии уж и ядрёное оружие волшебное... ну, к этому нас и готовило христианство мученическое свирепое древнеримское имперское милитаристическое две тысячи лет долгих. Тоже как-нибудь переживём. А если нет, то умрём с нашей, все эти века и даже уже тысячелетия, вечной надеждой, что раз не переживём мы — стало быть, переживут другие. И продолжат наш путь там, дальше.
Не росою кровавой... (Евгений Крылатов — Игорь Вознесенский) Песня из худ. фильма «Будёновка» (1976 г; реж. Игорь Вознесенский)
Не росою кровавой Вышли реки на берега, В бой суровый и правый Эскадрон идёт на врага.
Пусть оплачет нас ветер, Вороньё слетится на пир — Всё равно настанет на свете Замечательный мир!
Не шумите, знамёна, Не склоняйтесь над головой, Командир эскадрона Опустил клинок боевой.
И, упав на рассвете, Прошептать успел командир — Всё равно настанет на свете Замечательный мир!
А кому после боя Повёзет остаться в живых, Пусть помянет с любовью Всех друзей своих боевых.
Так не думай о смерти, Не слабей в бою ни на миг — Всё равно настанет на свете Замечательный мир!
Совершенно внезапно буржуинские ютубы вдруг подкинули позавчера через месяцы, а то и годы, не считал. Что ж, теперь это стало воистину актуально. И главное уже можно не скрывать своих предсказаний скорого будущего.
Песня о тревожной молодости. ROT FRONT . RED ARMY. CIVIL WAR IN RUSSIA.
Мы же все с детства, с колыбели, с года, даже не с двух-трёх, росли, слыша эту песнь нордическую скандинавскую боевую по однопрограммному радио лаконическому. Нет, не все? Так отчего тогда всё так теперь? Оттого лишь, что давно уж не все.
CIVIL WAR IN RUSSIA [×] — вот эти совсем предсказали. Впрочем, уже тогда всё в 91-92-м и особо 94-м было сразу понятно заранее.
Меня часто спрашивают, особенно зарубежные журналисты, часто ли я страдаю, не приходит ли ко мне отчаянье о безвозвратно потерянном счастьи. Приходит иногда...
Забота у нас простая, забота наша такая Жила бы страна родная, и нету других забот
И снег, и ветер, и звёзд ночной полёт Меня, моё сердце в тревожную даль зовёт...
Regina Spektor performs her song «All The Rowboats» in an exclusive recording session live at Electric Lady Studios in New York, NY for The Live Room on The Warner Sound.
Только сейчас впервые увидел. И сразу пожалел, что не увидел тогда сразу, и услышал. Когда так уже ценил её, всё что она делает.
На удивление чистый прозрачный английский, произношение. Может оттого, что это наш с ней русский английский? но нет, её опыт в нём не может быть ошибочен.
Но, главное, логос, стихи. Я уж все эти последние 20 лет всё никак не могу найти никого, кто так же понимал бы, о чём она тут поёт. Никого живого. Как уходит время, и мы застываем, как диковинные звери в янтаре. Но какие живые мы там.
И я нечасто встречаю тут людей с её экспрессией, искренностью, пассионарностью. Увы. Хотя так это должно быть необходимо для каждого... нет? Вижу, нет.
Да, её первое впечатление:
All the rowboats in oil paintings They keep trying to row away, row away
сразу пробудило то старое ощущенье: вот эти викторианские буколики, и джентльмены-спортсмены в клубной форме... спорт аристократов. Военной аристократии, а иной и не бывало в истории. Как только правящий класс скатывался к торгашам и интриганам — нации тут же гибли. Как наблюдаем и мы теперь вокруг себя. Направленный на гармоничное развитие также и верхнего плечевого пояса. Усилие, запечатленное пигментами (подозреваю, что помимо масла там было немало и акварели) на холсте... для нас, тех кто через сто, двести, и далее лет придёт в музей увидеть там себя, своё тщетное усилие. Но такое живое теперь. И тогда.
